«Писала послания,
Да рукой во Тьме.
Мои же старания,
Кому нужны, если не мне…
И тихой печалью,
Наполняла сны.
Я, видно устала,
Считаю дни до Весны.
А Осень бушует,
Дождями льёт.
Что греет мне Душу,
Что в сердце поёт?
Но вновь непогодой,
Сменяется час.
Не верю в свободу,
Но верю я в нас.»